Silencio. Del instante lunar, la fuente brota. ¡Dios mío! Estamos muertos. Gira el astro. Se borra la eternidad herida, las heridas palomas, el cristal donde estalla la luz que se desploma. Todas las almas llevan sangrando su corona. Sin tiempo. Sin caminos. Como un árbol sin hoja. Como una primavera muda, y errante y rota…

José Hierro

marzo 21, 2015

¿Aún abrirás los bosques? ¿Aún talarás las olas? ¿Alzarás las columnas de la noche a la gloria? ¿Gotearás de estrellas las rojas amapolas? ¿Harás brillar los peces sobre la orilla sola? ¿Prenderás tus marfiles en las cimas remotas? ¿Poblarás con tu lumbre crepuscular la aurora? ¿Serás el mismo que eras, Tomás Luis de Victoria? ¿Llevarás en la mano la dorada limosna, misteriosa moneda, luna verde y redonda, ojo donde los hombres apacientan sus horas?